Cada día es más difícil escribir los versos... cada dia hay mas miedo a que se acabe la tinta de este corazon de tinta... sera porque ya solo soy un observador del pasar del implacable tiempo... sera porque ya no juego las manos que me da el destino... sera porque ya ni intento ver las cartas sobre el tablero... sera porque me niego a escuchar el latir a destiempo de este corazón tintero... sera porque me he acostumbrado al frio del invierno...
Cada noche en este camino incierto hacia el invierno el paso es más lento... se cual es el objetivo y por eso muestro aun una llama de rebeldía con el caminar lento... ya no siento calor ni siquiera en el recuerdo... paso tras paso... arrancando el calor del latir a destiempo... perdiendo el deseo... abandonando el miedo... pues ya no busco... ya no sueño... sólo camino por la fria realidad de este invierno... ahogando y aplacando el sentir... con la tinta de estos versos.
Cada noche en este camino incierto hacia el invierno el paso es más lento... se cual es el objetivo y por eso muestro aun una llama de rebeldía con el caminar lento... ya no siento calor ni siquiera en el recuerdo... paso tras paso... arrancando el calor del latir a destiempo... perdiendo el deseo... abandonando el miedo... pues ya no busco... ya no sueño... sólo camino por la fria realidad de este invierno... ahogando y aplacando el sentir... con la tinta de estos versos.
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